prudências

Detesto esta prudência,

que não é minha.

Já não digo que amo

sem refletir,

sem ponderar,

sem equacionar,

sem apurar a durabilidade

e a verdade do meu sentir.

Não fosse essa prudência,

dir-te-ia que te amo hoje. 

Não saberia falar sobre

a verdade

ou o futuro

desse amor.

Falaria do que conheço,

do que ainda é presente

e do que já é passado.

Sei que te amei em horas.

Sei das memórias

que se agitam em mim e

me trazem o teu perfume.

Fosse eu quem um dia fui,

e dir-te-ia tudo isto.  

Seria, por certo,

pouco e inconsequente;

mas ficaria dito

– um registo da verdade.

Mudado que sou,

encerro tudo em mim,

escrevo-o 
e vivo-o

num modo tímido,

e apresso-lhe o fim.

Sentia-se morta de vida.

Queria ter tempo para viver,
tempo para parar e recomeçar,
e, no recomeço, folegar vida.

O tempo nunca lhe chegou.
A vida foram fracos sopros erráticos.
A força da morte dominou sempre.

Quando o coração lhe parou,
foi oficializada a sua morte.